“Cuando Gun murió en un accidente de coche, el pequeño Ingmar y yo íbamos a ir juntos al entierro. Nos encontramos antes de la ceremonia, en mi pisito de la Grevturegatan. Tenía diecinueve años, era un hombre alto y guapo, más alto que yo. No nos habíamos visto en muchos años. Llevaba un traje negro demasiado ajustado que le había prestado su hermano. Nos sentamos en silencio esperando que el tiempo pasase un poco más deprisa. No fue así. Me preguntó si tenía por casualidad un costurero, tenía que coserse un botón. Me puse a buscar aguja e hilo. Nos sentamos uno frente a otro junto a la ventana. El pequeño Ingmar se inclinó sobre su costura. El rubio y espeso cabello le caía sobre la frente, las poderosas manos rojizas manejaban con habilidad aguja e hilo. De vez en cuando se sorbía los mocos, incómodo. Era sorprendentemente parecido a una fotografía de su abuelo paterno. La misma mirada azul oscuro, el mismo color de pelo, la misma frente, boca sensible. La misma actitud corporal distante de los Bergman: no me toques, no te acerques, no me agarres, soy un Bergman, coño.”
Ingmar Bergman
Linterna mágica
1 comentario:
Fuera de las sombras irreales de la noche resurge la vida real que conocimos. Nos es preciso reanudarla donde la dejamos y se apodera de nosotros un horrible sentimiento de la continuidad necesaria, de la energía, en el mismo círculo fastidioso de costumbres estereotipadas, o quizás un salvaje deseo de que nuestros párpados se abran alguna mañana sobre un mundo que hubiese sido creado de nuevo en las tinieblas para nuestro placer, un mundo en el cual las cosas tendrían nuevas formas y colores, que estaría cambiado o que tendría otros secretos; un mundo en el cual el pasado ocuparía poco o ningún lugar o supervivencia, de todos modos, bajo la forma inconsciente de obligación o de pesar, ya que hasta la remembranza de la dicha tiene sus amarguras, y el recuerdo de los placeres, su dolor.
Oscar Wilde.
El retrato de Dorian Gray.
;)
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