«A eso de las seis de la tarde, estábamos sentados en una mesa de la terraza acristalaba del Queenie. La luz malva de las farolas titubeaba. Era de noche. Esperábamos, sin saber muy bien qué. Éramos iguales que cientos y cientos de personas que, en el transcurso de los años, habían esperado también sentadas en esa misma terraza del Paseo: refugiados en la zona libre, exiliados, ingleses, rusos, gigolós, crupiers, corsos del Palais de la Méditerranée. Algunos llevaban cuarenta años sin cambiar de sitio y se tomaban el té en las mesas próximas a la nuestra con gestos breves y entrecortados. ¿Y el pianista? ¿Desde cuándo llevaba desgranando sus notas de cinco a ocho de la tarde al fondo del local? Tuve la curiosidad de preguntárselo. De toda la vida, me dijo. Respuesta evasiva, como de alguien que sabe demasiado y quiere ocultar un secreto comprometedor. En resumidas cuentas, era un individuo de nuestro estilo, del de Sylvia y mío. Y siempre que nos veía entrar nos hacía una seña de complicidad: una inclinación amistosa de la cabeza o de unos cuantos acordes que tocaba con fuerza en el teclado.»
Domingos de agosto
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