14 de marzo de 2011

NOCHE DE INVIERNO


Cubrió hasta el último rincón de tierra
la nieve en su ventisca.
Sobre la mesa ardía una candela.
Sobre la mesa ardía.

Como vuela un enjambre en el verano
en torno de una llama,
revoloteaban copos en el patio
y contra la ventana.

En los cristales, círculos y flechas
la tormenta esculpía.
Sobre la mesa ardía una candela.
Sobre la mesa ardía.

Se posaban las sombras en lo alto
del techo iluminado.
Cruzadas piernas y cruzados brazos
y destinos cruzados.

Un par de zapatillas contra el suelo
golpeó haciendo ruido.
Sus lágrimas de cera el candelero
vertía en el vestido.

Y todo se esfumaba entre la niebla
blanca, canosa y nívea.
Sobre la mesa ardía una candela.
Sobre la mesa ardía.

Un hálito sopló sobre la flama.
La febril tentación
extendió como un ángel sus dos alas
y una cruz dibujó.

Todo febrero duró la tormenta.
Y mientras se abatía,
sobre la mesa ardía una candela.
Sobre la mesa ardía.


Borís Pasternak
El doctor Zhivago

Imagen de Valerius de Saedeleer

2 comentarios:

Joel Barish dijo...

"No conocí jamás a un hombre que tuviera mejores intenciones en todos los desastres
que causó. Agregó:

—No creo que usted comprenda bien a Fuong.

Y al despertarme esa mañana, meses después, al lado de Fuong, pensé: «¿Y tú la comprendías? ¿Habrías previsto esta situación? ¿Fuong felizmente dormida a mi lado, y tú muerto?» El tiempo tiene sus venganzas, pero las venganzas tantas veces resultan rancias. ¿No haríamos mucho mejor todos nosotros si no tratáramos de comprender, si aceptáramos el hecho de que ningún ser humano comprenderá jamás a otro, ni una mujer a su marido, ni un amante a su amante, ni un padre a su hijo? Quizá por eso los hombres inventaron a Dios: un ser capaz de comprender. Quizá, si quisiera ser comprendido o comprender, me atontaría hasta tener una religión; pero soy un reportero, y Dios sólo existe para los que escriben editoriales."

Graham Greene.
El americano impasible.

Helluo Librorum dijo...

Es ENORME. Empieza de una forma brutal, tiene un ritmo que acompaña los hilos del pensamiento y termina con una sonrisa amarga.

Tendré que leerme la novela. Aún no lo he hecho. No te creas, me queda tanto por leer...

Gracias, amigo!

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